Uno spicchio di cielo

Dalla finestra del mio ufficio riesco a vedere uno spicchio di cielo.

Un tetto spiovente, con un piccolo terrazzo tagliato di traverso; un comignolo, qualche finestra. Perfino delle piantine, che hanno trovato il modo di crescere in mezzo alle tegole.

 

È già molto, in una città dove, di solito, se ti va bene vedi le finestre del palazzo di fronte. Qualcuno, addirittura, la rampa di un garage.

 

In un post di qualche settimana fa Sir Squonk si chiedeva se la collocazione degli uffici di alcuni blogger – e la vista che se ne gode, deduco – dipendesse dalla classifica di Blogbabel (sì, lo so che non se lo chiedeva sul serio, ma posso dirgli di no, almeno per quanto mi riguarda).

 

Io non mi posso lamentare; nell’ufficio di prima il balconcino era circondato da grate e, se provavi a infilare la testa tra l’una e l’altra, nel fondo del pozzo di luce potevi scorgere qualche topo a passeggiare (nel pozzo davano le cucine del pub vicino e si sa, dove c’è cibo…).

Però dalle finestre aperte qualche volta saliva profumo di cucina, e qualche volta anche la musica di chi, durante il giorno, provava poi per la sera: un sax e un piano che intrecciavano le loro melodie.

 

Qui se non fa freddo a ora di pranzo è il suono di una fisarmonica che si fa strada verso l’alto: il repertorio è ampio e varia a seconda degli avventori, nel bar giù sulla strada.

 

La costante forse è questa… musica e cibo. Chissà.

 

Una volta erano invece gli storni: interi stormi, nuvole nere che disegnavano nel cielo sopra il laghetto dell’Eur. Splendidi da lontano, assordanti se visti da vicino.

 

Sono cambiate molte cose, da allora.

Sono cambiata anch’io; nel bene e nel male, come tutti.

 

Ora, più di allora, mi chiedo se il mio lavoro, quello che continuo a fare malgrado i cambiamenti, sia utile o no, se la mia presenza fisica, qui, sia necessaria.

Mi chiedo se – a parte il passaggio del badge – ci sia modo di accorgersi della differenza, visto che le stesse cose potrei farle da casa; a volte lo faccio, in verità.

È come se ogni giorno fosse uguale all’altro, ogni parola la fotocopia della precedente: giornate piene di vuoto, cicli che si ripetono senza eccessive variazioni.

Non ti chiedono di più perché non sanno ancora cosa dovrai fare, domani.

E quindi basta seguire la routine – ormai ci metto poco, sono diventata bravissima – per fare tutti contenti.

Tutti tranne me, forse.

 

Ma torno a guardare fuori, verso uno spicchio di cielo.